Poiesis

Revista Poiesis Número 9

2006-06-12T16:58:00.000-07:00

poiesis
(poesía y algo más)

Juego paisajístico

Año: II - Director: John López Morales - N:09
Editor: Paolo Astorga

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poiesis_1@hotmail.com / ego_sum83@hotmail.com

en esta edición:
Domingo de Ramos, Willy Gómez y John Martínez
Todos los derechos quedan Reservados 2006

Domingo de Ramos

2006-06-12T16:55:00.000-07:00

contrarretrato@yahoo.com

Si fuese Ella como la pienso como la maquillo como la sangro Si fuese Ella
flor de estafa hasta la basta diagonalmente en posición ventral desde donde me
ve como leer un diario amarillo sobre su vida Pero yo no sé nada que se
parezca a sus curvas ascendentes descendentes cayendo sobre otro que nada la
intimida que nada la endemonia que nada la fustiga esas mañanas sin café sin
calzón sin agua en el retrete arrancando nabos de papel (aire aire) Ella tan
desleal bursátil como una puta maquinaria desgrasada que me desneblina los
ojos-choros por el resplandor de sus uñas de mi llanto -llantén ante la virgen
mi inflamación del cuello que se soba contra su cuello (jirafa-jirafo en la
pradera ) que duele su altura su leve inclinación porque me marea y la marea
crece paranoico como sus pechos con leche de hembra inalcanzable de
inabrazable Embra Ella que es un pánico adolescente que brota entre mi mente
y mi miembro absoluto que roza violentamente la paz de mis costados que
huele que despeina sus malas costumbres sobre mis hombros !Qué eres !
marcito negro desalada derrengada caricatura de Elena Eleanora de todas las E
que vuelan en mi casa porque tienen un poder virulento que me intoxica
elementalmente como un teorema del vaho idylium de Dios te tengo dibujada
en mis entrañas como un fotoshop en el baño donde tu engañosa belleza tu vana
hermosura se topa con mi juguete en el tragaluz donde vuelan tus olores y las
privaciones y las sequías perpetuándose en mi cama tras esos muros de ese baile
KRASIS de un día Así pasa así pasa Qué puedo reclamarte? viruelita codiciosa
de mis grandes y pequeñas paltas Qué me dejas? Desfigurado sin ópera que dar
mas que por unos centavos para comer raíces tragado desfosilizado expuesto
ante tí como un cuadro de Bacón me mientes cuando caminas al otro lado de la
vereda cuando fauleas rematas estrujas atropellas con el romo de tus tobillos hasta
que las banderillas en mi espalda rasgan la carne y otras preocupaciones bolerito
de poca fe zafia fe mefistofélica ranita porque sabes que ya no salgo contigo
y solo observo tu nalguita derecha enterita tu cadera sudorosa felposa tu busca
piernitascalientitas que van a desmenuzarse en el frotadero de otros ojos tu
corazón me escarba hacia afuera Se que adivinas que estoy envilecido por tu
ausencia en cierto modo los es y no me olvido del Pulp ficción de la aguja
en el pecho de tu gritito de monjita mojigata guagüita suripantita atroz
delantera calaverita de arena alabado sean estas manos que te son-brea en tu
pálida boca quiero que te pongas en mi alta y estruendosa dejadez como cuando
acelero el crecimiento de tus vellos pasto mortal para mi lengua que no te habla
que no te insulta despapillado como una loma desyerbada Tú te vas ronquita de
soledad fractal como la mía pascaliana voluntad divagando entre la calle
vidriada carroñera inmutable del vacío de ese vacío que es tu forma porque
tu forma es el vacío es el vacío cuando regresas con tu pasado y el mío
Súcubus pandillera in illo tempore de mis pantalones cortos
Spleen Spleen Spleen...
Mírame estoy solo como un balón sin jugadores Sólo en la marchitez
como ciego alacrán como un niño que le dicen viejo viejo viejo viejo
a dónde vas viejo?

Del Padre

Irremediablemente Faustino quebró su arco
Rebuznándose en la mar en su pequeño bote
orlado de anchovetas que le ceñían el pecho
mientras la espuma subía como alcatraz torpe
sobre las rocas y se fue partiendo percudiendo
como dos alas la ambarina luz del sol
gimiendo una imprecación inaudible
a modo de soplo como viene el hombre después de inundar
a la hembra a destrozarse con las aguas un día antes
en las resecas playas en que por primera vez
vi su negra elegancia
y ya no tengo memoria de él con su arco quebrado
sobre las hélices que suben y bajan en su pecho
Y que ahora duermen para siempre Fue mi padre un buen tiempo
en que no creía en ellos Oh consolá consolá me decían antes
los yerros de los vientos al dibujar mi sombra
Qué falsía qué fachada qué cacharro Esa la mía la venérea alta
con que se cubre el rostro de aquel que más quiero
Y qué sentido tienen ya las cruces del camino
qué de los pies áureos resplandeciendo incivilizados
bajo la tierra?
Ya su nombre no resuena no gotea. Y yo ya aprendí a cortar redes
a ser fuerte como esposa y deslomado de oficios
golfeando en esta barca las entrañas de la luna
como un animal montaraz escupiendo a la multitud
No sé más que inclinarme en el largo viaje que me espera
Irremediablemente Faustino fue mi padre Irremediablemente
Yo lo Sentencio

(Del libro Pastor de perros editado en 1993)

Willy Gómez Migliaro

2006-06-12T16:51:00.000-07:00

migliarowilly29@hotmail.com

nudo

la diversidad representa un sonido de agua que golpea
un valle con sus higueras calientes donde duerme la muerte
sus deseos de oralidad son campos
imán de la boca bajo estas vidas que llevamos
pues avanza alguna vez llega a definir la sangre aquí
y con algo de tiempo incrusta sobre las piedras un anhelo sentimental
y en la búsqueda en el llamado un desierto
donde los amantes saben que la tierra es el mejor lugar para el amor
porque la diversidad tiene cuerpo
y golpea con el sol de los campos un cielo de estrellas en su dorsal
con un lenguaje además de ciudades obscenas si no milagrosas cuando
persigue una imagen
con cientos de manos con cientos de cantos con cientos de sexos
alcanza la construcción
un desfiladero sin nombre propio
la diversidad es el perú y algunas líneas del desierto y del hielo
encontramos en cada proporción de sus cielos caídos
toda su extensión son las márgenes saliendo a flote desde adentro
excepto claro también sus símbolos:
los árboles desplazándose las cordilleras incrustadas
el mar orillando las costas y el sol
el manantial de todo valor roto en el perú está presente en la diversidad
de otro que viene y halla razones en un mito
hasta que se hace a la muerte
casi sígnico & peruano

Del libro inédito: Tocapus

Lenguaje

1
todo mi campo esparce

no detengo su movimiento sino aquí
no me detengo en ese espacio sino hablo

miro su cuerpo
el mundo de otra noche
y salgo lleno de tierra y de luz

me canso a veces de su silencio de su velo deshecho
y de que su voluntad se entienda como un claroscuro signo
todavía
en otros campos de fiesta parda reverdecidos
pues no queda nadie ambicionando la existencia dividida
entre nosotros

la verdad no significa la vida así

y qué solos estamos al fin sobre el nombre de las cosas
de un animal breve
de un país que es mi ausencia
esfera
de primer purgatorio aquietado de palabras
mira

y cuántos están cerca del vestíbulo de su infierno
cogiéndose como fieras

del libro: La breve eternidad de Raymundo Nóvak

John Martínez

2006-06-12T16:43:00.000-07:00

jonamianto@hotmail.com

I

“En mi mirada lo he perdido todo”
Alejandra Pizarnik

Luz de árboles decapitados
atravesando la penumbra
única representación afásica
de las catástrofes intangibles

La música de arena
viaja través de cuerdas desorbitadas
rodeando de lluvias
una casa en ruinas

Mitología:
rapiña del tiempo
cadáver de piedra
de desencuentros y golpes contra la pared.

Detenida en el tiempo
una tormenta de paroxismos
recuerda al planeta su linaje
el fantasmagórico refugio de luces y sombras

Primer espectáculo carnívoro
en el fuego de oleaje de la noche.

III

Esta tarde derrotada
por las serpientes de lo indecible
y su labor infatigable en la mirada.

La desesperación escribe
la cruel lucha
el acto de fé/de engaño
escribir es tomar el océano
con la mano cercenada.

Toda aproximación es un fracaso.

No me lleva de la mano
ni a puntapiés
me condena
al olvido insolente
a volver,
pararme en al puerta
y verme
me veo
me ve
v.

A la deriva del mar del tiempo
a mansalva
a contraluz
a cuchillo atravesando la sombra
a memoria doliente
a grito detenido a las seis de la tarde.

IV

Hacia la agonía
que despierta el bosque
el Amianto
observa el fulgor
el océano perdido
el cadáver del lenguaje.

Ansioso
abre las ventana
(a más conocimiento más condenación)
rompe los espejos
(te odio con toda mi vida)
la mirada
oscila en la navaja
busca desencuentros
dibuja
una
y otra vez
su rostro
mi destino
el planeta de besos como látigos
de palabras lacerando la carne

procesión de espejismos
destino de caer
pared interminable

el atroz estado de la espera.